КОгда ты вштыриваешься в перса, живешь его жизнью, его какими-то нравственными устоями... Говоришь, пишешь, чувствуешь то же самое что и он..
И вот сейчас...
Словно мы с ним сделаны из одного целого...
Я это он, он это -я....Не похожи, но внутренний мир настолько идеинтичен...
Мы ведь действительно похожи...Одинокие, не имеющие право вмешиваться, не имеющие права любить...
Я пишу историю, запоминаю события, учусь...КНиги моя страсть...
Но мы оба не чувствуем себя счасливыми сидя за книгами....
Нам хочется быть рядом с теми людьми, которых мы любим, которые любят нас...
А мы опять вынуждены идти по дороге одни...
И опять глупо тупо улыбаться на публике и делать вид, что все хорошо...
Как же все надоело...
"...НАдоело чувствовать боль в груди..."
Завтра все изменится...стоит только самому сесть, взять перо в руки и написать свою "страницу жизни строгой"....
Но мы вынуждены с тобой идти в одиночестве мой друг, скрывая свое существование в тени других людей... и выходить лишь когда наступит ночь...