Они сидели на крыше высотного здания, облокотившись друг на друга спинами. Тишина. Только слышно, как внизу проносятся машины. Они сидели и смотрели на небо. Как плывут облака, как летят птицы, как бежит время.
Когда оно началось, то «не наше время»?
И неслышно в воздух – Не знаю.
Бежать. Мы просто устали. Этот вечный город со своим бешеным ритмом и время, которого нам почему-то все время не хватало. И только сейчас мы ощутили эту пустоту, в которой времени нет.
Небо.
Есть ли у неба время?
Каждый день оно меняет свои узоры, украшая их белоснежными облаками, которые принимают причудливые формы. Мы так любили лежать в траве и смотреть на них. А порой оно нагоняло сизые тучи, скрывалось за ними и тихо, как будто в подушку, плакало. Иногда просто, спокойно, без истерики, от усталости, а иногда громко, крича и психуя. И тогда мы всегда выходили на крыльцо и смотрели на него. Что мы видели?
Что мы видели в том небе, которое плакало?
Вечность или просто сизые облака? Свободу или просто дождь?
Сколько продлится еще это «не наше с тобою время»?
Чуть сдвигаешь голову и кладешь мне ее на плечо. Глаза закрыты. О чем ты сейчас думаешь? О нем или может быть обо мне? Хотя наврятли. Я достаточно редко появлялся в твоих мыслях. Я слишком стал обыденным, домашним, родным, доступным. Я просто слишком долго рядом с тобой. Я знаю каждое твое желание, каждую прихоть. Через столько лет, и лишь недавно я научился понимать тебя как следует. Казалось, что еще чуть-чуть и ты уйдешь. Но ты оставался и каждый раз приходя домой, мягко улыбался и обнимал меня, когда я выходил встречать тебя. А я каждый вечер боялся, что придет время, когда ты не вернешься. И вот сейчас ты со мной. И мы, как в детстве сидим на крыше и смотрим на небо, на плывущие облака и мечтаем.
Что будет завтра, послезавтра, после того, как закончится «это не наше с тобою время»?
Поднимаемся и, переглянувшись, подходим к краю крыши. Вечер. Люди спешат домой. Бегут машины. А для нас сейчас время замерло. Лишь только ветер, вечный спутник песочного времени, которое бежит сквозь пальцы, просачиваясь в каждую прорезь впитывается в нас самих. Мы с ног до головы пропахли этим ветром. Мы впитали в себя каждую частичку этого «не нашего времени». Дороги назад нет.
Мы стоим рядом и смотрим то вдаль, то вниз. Ты медленно, незаметно, едва касаясь пальцами, дотрагиваешься до моей руки. Бархатной лентой ты обхватываешь своей рукой мою руку и сжимаешь. Я чувствую, как в центре твоей руки бьется и колотится бешенная энергия. Она застоялась. Она требует выхода. Но еще слишком рано. Я смотрю на тебя и улыбаюсь уголками губ. Раскинув руки в стороны и держась крепко-крепко, ловим восходящий поток и падаем в объятия ветра. Время застыло...
Когда же все таки началось…"это не наше с тобою время"?